Les Aires du Silence

Comment ? Que je parle plus fort ?
Que je parle seulement m’est un terrible effort.
Parler pour ne rien dire n’est pas mon habitude
J’aime mieux cultiver mes fleurs de solitude
Dans le jardin tranquille de mes mots alignés
Arrosant à l’envie des pages assignées
Où s’échouent mes combats. Mes rires. Et mes larmes.
Pacifiste inconnu dont le stylo est l’arme.

Écrire ! Ecrire encore. Tel un tribun des lettres
Mais ne rien dire. Jamais. Le regretter. Peu-être.

Ne rien dire. Simplement composer
A s’en brûler les doigts. Et puis se reposer.
Passer des nuits entières à chercher quelques rimes
Pendant que dort. Tranquille. Au sommeil des sublimes
Une femme semblable au Paradis Perdu
Que j’aimerai. Sans détour. D’un amour éperdu.

Écrire ! Écrire encore. Moderne Cyrano.
Et puis savoir se taire. Comme se taisent les pianos
Quand leurs cordes connaissent les affres de la brisure
Écrire. Écrire encore!N’avoir comme masure
Qu’une pièce sans lumière. Un bureau ridicule
Qu’importe le flacon. Un réduit minuscule
Pourvu qu’on ait l’ivresse d’enfin toucher au but
Même si notre art de vivre nous mène au rebut.
Dans n’importe quel bistrot fuir la compagnie
Soigner à coup houblon sa mégalomanie
Ne répondre aux questions que du bout du regard
Prendre des coups. Tomber. Se relever. Hagard..
Se regarder en face. Se trouver encore pire.
Puis soudainement s’aimer. S’aimer à se relire.
Se trouver formidable. Mais le garder pour soi.
On se lève. On se montre. Et puis l’on se rassoit.

Écrire ! Écrire encore. Au point de disparaître
Ne rien dire. Jamais. Au risque de paraître
Un peu hors des sentiers. Comme marchand dans le vide
Mais tout voir. Tout comprendre. Voyant extralucide.

Toujours se réfugier sur les aires du silence
Écrire !Écrire encore. Comme on fait pénitence.

Pouvoir. Mieux que quiconque. Traverser les saisons
Car le poète, vois-tu, a toujours raison.


4 Avril 2020


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