À quoi pense le poète penché sur l’écritoire?
Il pense aux ouragans. Au fracas de l’histoire.
Il pense aux jour sans fins. Aux Adieux pathétiques.
Des héros ordinaires. Des inconnus tragiques.
À quoi pense le aux soirs d’oranges amers ?
Il tremble dans sa chair.Il pleure comme il peut
Délestant ses bagages. Et croule sous la colère.
Il est son propre crime. Son unique sauve-qui-peut.
À quoi pense le poète en remontant le fleuve?
Il pense aux larmes bleues. Au silence des bombes.
Aux secousses sans âgse. Tremblent les maisons neuves
Aux copains disparus. Aux idées sous la Tombe.
À quoi pense le poète aux heures de lassitudes?
Et pense aux amours défrichées. Aux baisers inconnus.
Il n’est que sparadrap. Qu’étoffes de solitude…
Marchand sous les décombres. Glissant, le cœur à nu.
À quoi pense le poète,quand tombe l’horizon?
Il pense aux jours heureux. Au combat sans augure.
Aux frères silencieux semblables a nos prisons.
Aux espérances vaines perdues dans les azurs.
À quoi pense le Poète bousculé par les vagues?
Il pense aux ides de mars où César fut vaincu.
Il est le gladiateur, dans l’arène, divague.
Face aux lions. Face aux hommes. Il est déjà perdu.
À quoi pense le poèet face au grand anathème?
Il pense que malgré tout, il aime.
Décembre 2022
En Attendant les Jours Heureux... 